El calendario pierde una de sus hojas. Los meses restantes se reúnen y lloran. Desdichados, escuchan aquella melodía mientras la undécima luna se levanta tranquila. El crisantemo se marchita y cae entre sangrientos ojos escarlata. Aún de noche mantendrás tu brío, incluso tras perder la mitad de tus patas. Disfruta el interludio. Busca a nuevos aliados. Adelante es el rumbo a seguir. Encontrarás que alguien te espera.